O poeta é como a terra na qual escoa a água límpida vinda da fonte: ele não gerou a palavra, mas a conduz com maestria até seu destino, com beleza, ternura e completude.
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A poesia mora em mim nos fundos de meus sentimentos
Presa, impedida, escondida, observa
Existe ora por si mesma, ora para aos que resguarda dar alento
É triste. Mas não chora. Plena e altiva, persevera.
Passa os dias encolhida sem ser notada, em meio ao tormento
Só é visitada na busca de sentido ou encantamento
Sem nada de novo trazer, posto que já encontrado
Aponta que o triste é também o belo jamais sonhado.
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